Yo no pienso en ti, y tú llamas muy a menudo.
Ni yo soy irónico, ni tú eres sincero.
Y esa boca, pretérita en mi boca;
¿qué bocas andará besando?
Y esa mano, antes de la mía;
¿a quién andará cogiendo?
Y las mías, ¿dónde andan las mías?
Y que el fin del mundo nos pille abrazados.
¿Por qué?
Por la gomina de después de la ducha,
Por que gane el puedo la guerra del quiero,
Por que Madrid no tiene un gran sky line,
Por las poesías de una bitácora,
Por las canciones que saben a ti,
Por el tranvía que ya he cogido,
y al cogerlo, tú, que volverás a aquella estación,
como vuelve la bolsa anegada la orilla del mar,
irritado, gritarás.
Y gritando, descubirás, que, mi mano,
pretérita tuya
agarra otras manos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario